Das ist der Lendplatz, wo Tauben aufflackern unter morschen Holzbohlen, wie in face off, doch statt Nicolas Cage oder John Travolta in langen Ledermänteln, sitzt da bloß (?) Andreas mit Kakao im Schoß und nicht mal einen Ledermantel hat er an.
Hier kann man beim Lesen, beim Schreiben, beim Kakaotrinken – und ungewöhnlich ist es, hier einen Kakao zu bestellen, sei es auch Vormittags, vielleicht doch lieber ein kleines Bier – hier kann man auf die Würste starren, auf die Schweinsschwarten, auf die Tierhälften voll fleischiger Rippen. Handschriftliches liest sich Scheiße und noch dazu bin ich die schleißigste Schriftstellerin der Welt, heut nacht träumte ich noch, meinen Text vergessen zu haben, immer nur einen Satz und dann noch einen hab ich gefunden auf losen und verworrenen Zetteln, die Leute, das Publikum, the audience hat schon dauernd, lauter werdend, geredet und keiner hat mir mehr zugehört. Kein guter Traum, leicht aufreibend und heute früh sitz ich im Zug und hab keinen Stift mit. Nur einen roten Fineliner dessen Miene kaum einen Minimillimeter aus der Metallkuppe rausragt und sicher gleich seinen Geist aufgeben wird, während ich noch geniale Ideen zu Papier bringe und der Stift über…